MostlyMacro

Io a Genova avevo quasi cinque anni. E non c’ero.

Zio era in servizio come vigile del fuoco e disse a zia di non portarci.

Aveva ragione…

Io a Genova avevo quasi cinque anni e non c’ero.

Ora, i più giovani di voi si staranno chiedendo: in che senso Genova è un quando? Genova è sempre lì. Genova è un luogo.

Per molti di noi, per chi c’era e per chi è stato cresciuto da chi c’era, Genova è un momento preciso.

Fine luglio, anno 2001, il G8 (sì G8 non G7).

Carlo Giuliani ucciso in piazza Alimonda, manifestanti pestati tra il Bisagno e il mare, Bolzaneto.

In questo senso io a Genova non c’ero, perché poi a Genova-luogo ci sono stata tante altre volte.

A Genova lo slogan delle contromanifestazioni era “Another world is possible”, un altro mondo è possibile.

Ci si credeva ancora all’epoca che le cose potessero cambiare. E i documenti prodotti in quegli anni sono ancora attuali.

Allora cosa è successo in questi 25 anni, perché sembra avolte che non sia successo niente.

Una cosa è sicuramente successa: la scena indie.

Un movimento culturale negli anni successivi che ascoltava musica e vedeva film non in base al genere ma ai modelli di produzione, che vestiva no logo, che raccoglieva un disagio crescente, che rifuggiva alle definizioni.

E poi è finita, siamo andati in pensione, ci siamo ritirati a vita privata o in tane a forma di centro sociale, e le definizioni hanno occupato il campo in quella che Klein in No Logo appunto, IL libro degli anni di Genova, definiva politica dell’identità.

Una politica fatta raccogliendosi intorno a identità ben definite: i movimenti L G B T, possibilmente ognuno per la sua strada, il clima, il sindacato.

Ognuno con il suo piccolo campo di azione per poi parlare di intersezionalità, che è una di quelle parole che significa una cosa e il suo esatto contrario.

L’intersezionalità delle lotte era l’idea che ogni differente linea di oppressione (la classe, la razza, il genere, …) aggiunge complessità nell’esperienza di ognuna, e che quindi fosse necessario sviluppare una proposta politica che fosse universale abbastanza da tenere dentro tutti gli oppressi, indipendentemente dalla loro identità particolare.

Col tempo però questa idea è evoluta in una giustapposizione delle lotte per non invisibilizzarne nessuna, rinunciando a una sintesi che sia universale e potenzialmente egemonica.

E così ognuna dovrebbe impegnarsi in mille cause, una per ogni aspetto di sé, in un turbinio di impegni e assemblee che porta inevitabilmente al burn-out.

Sarebbe bello trovare un luogo dove far convergere tutte le lotte, trovare una proposta unificante, una direzione da seguire, una grande casa che accolga tutti.

Questo luogo c’era, era il partito, con le sue assemblee, la linea e la dottrina, le case del popolo, il sindacato e l’ARCI, l’idea che solo mettendosi insieme nonostante alcune differenze si possa rendere il sogno realtà.

Poi il partito ha smesso di sognare, e un po’ alla volta è morto, e il sindacato non sta bene.

Abbiamo assistito progressivamente a uno spostamento dall’utopia al realismo, fino a non avere più un sogno da inseguire, un orizzonte ideale verso cui indirizzare la nostra azione, che si è frammentata.

Potremmo scrivere un intero pezzo sulla morte del desiderio, sicuramente è stato un lungo logorio, dall’amnistia Togliatti, al golpe in Cile, alla fine del PCI.

Diventa però inevitabile chiedersi dove ritrovarlo quell’orizzonte, come reinventarlo.

Possiamo tornare a quei giorni di Genova e cercare di ascoltare quale era quell’altro mondo possibile.

Era un mondo mosso da un sincero internazionalismo, dalla consapevolezza che non ci si salva da soli. E in un mondo così interconnesso o si salva tutto il mondo, con politiche internazionali di miglioramento delle condizioni di vita e di lavoro e un livellamento verso l’alto dei salari, o si affonda tutti, schiacciati da un manipolo di oligarchi e società in grado di sostituirsi agli stati.

Pensare globale, agire locale, si diceva all’epoca.

E il locale ha sempre più la dimensione della comunità.

Gli anni ‘70 ci hanno regalato la consapevolezza dell’unicità di ognuna, che non si può più pensare a ideologie massificanti, che propongano un unico modello da seguire.

Da questa consapevolezza se ne può uscire a destra, con un individualismo sfrenato che erge ciascuno a misura del tutto, oppure a sinistra, immaginandosi parte di una rete, di un insieme di punti di vista diversi che dialogano e si ascoltano per creare un nuovo tessuto della realtà che accolga tutte.

L’immagine spesso usata è quella dei rizomi e del micelio dei funghi

È difficile isolare il singolo individuo in una popolazione di funghi, i corpi fruttiferi che vediamo sono solo il terminale di una rete sotterranea di ife che si connettono, si uniscono e condividono organuli e funzioni.

Nessun fungo è davvero da solo.

E questa rete di connessioni si estende di persona in persona, ignorando i confini tracciati dagli uomini, in una rete di interrelazioni che unisce tutte le persone del globo, i loro destini, i loro salari.

Questa rinnovata consapevolezza di un bisogno di comunità che dia spazio a ognuna corre però il rischio di svuotarsi di propulsione verso il futuro, di cristallizzarsi in un presente di cura senza prospettive.

C’è uno spettro canuto che si aggirava per l’Europa, il sogno socialista di un futuro utopico di uguaglianza e ozio, di benessere collettivo e diffuso.

Uno spettro ancora carico di futuro ma ormai povero di presente.

La sfida che abbiamo davanti credo sia questa, unire il presente della cura al futuro del sogno, un presente rizomatico a un futuro socialista.

Abbiamo un meme per questa cosa, un ritornello che a qualcuno suonerà familiare: Fully Automated Luxury Gay Space Communism.

Un Comunismo Lussurioso, Queer e Spaziale della Piena Automazione.

Comunismo perché l’obiettivo rimane lo stesso: a ciascuno secondo i suoi bisogni, da ognuno secondo le sue capacità.

Lussurioso perché dobbiamo scrollarci di dosso un certo pauperismo che ha sempre avvolto le proposte socialiste: rinunciare all’inutile non significa immediatamente costringersi all’essenziale. Le tecniche e le forze di produzione attuali permetterebbero a tutti uno stile di vita benestante, sebbene austero.

Queer nella perdita di identità normative, nella riconquista della liminalità come spazio abitabile, nelle decisioni particolari.

Spaziale perché l’unico limite è il desiderio, il sogno, di una società che supera i suoi limiti.

E la Piena Automazione, che forse non sarà mai davvero piena, ma deve ricordarci che le macchine ci servono per liberarci dei lavori più spiacevoli, per ridurre l’orario di lavoro e la fatica, non per creare disoccupazione e nuovi profitti.

E questo meme dobbiamo rielaborarlo, raccontarlo, trasformarlo, friggerlo.

C’è stato un periodo in cui i meme si combinavano e trasformavano come veri e propri geni, strati e strati di significato, layer che si sovrapponevano e si trasformavano per piccole e grandi mutazioni grafiche e semantiche.

Friggevano come friggeva l’immaginazione che ci stava dietro.

Immaginazione che oggi forse prende la forma del Capibara, roditore di 40 chili che vive placido nelle steppe e nelle foreste del sud America, passando le giornate a mangiare erbe e nuotare, in una vita apparentemente senza doveri o fatiche.

Come sogna il nostro meme.

Ma allora se abbiamo un sogno perché non riusciamo a condividerlo, a diffonderlo, a renderlo comune.

Perché non siamo potenti, letteralmente, non abbiamo la possibilità di potere, non abbiamo i mezzi, non abbiamo capitali: mediatico attraverso il controllo dei mezzi di informazione, sociale attraverso la conoscenza e i contatti con altri potenti, e soprattutto economico attraverso la possibilità di cambiare la struttura e i rapporti di forza nel lavoro e nella produzione.

Ed è poco importante chiedersi come fanno gli economisti se sia la domanda di beni a determinarne l’offerta, il cosa viene prodotto, o il contrario, perché la proprietà delle aziende e la capacità di spesa oggi appartiene alle stesse persone: i potenti.

O per semplicità: i ricchi.

Siamo in un mondo in cui le stesse persone sono in grado di influenzare la cultura, l’informazione, la domanda e l’offerta, in cui gli spazi contro-egemonici, per diffondere cioè un sogno diverso, sono stretti e difficili da percorrere.

Però esistono, esistono nella misura in cui si riesce a diventare massa che condivide un sogno, una persona alla volta, con la serenità di ammettere i propri limiti e le proprie imperfezioni, ma con la rigorosità di cercare di migliorarsi continuamente.

In ognuno di noi convivono oppresso e oppressore, il modo di sentire di chi il potere lo subisce e il modo di pensare che i potenti ci hanno insegnato.

È necessario rendersi conto di questa dinamica e imparare a disimparare ciò che oppressori e potenti hanno seminato in noi, per aprire nuovi spazi di uguaglianza e possibilità.

In questo senso essere rivoluzionari non richiede né violenza né pauperismo, richiede di essere in grado di rimettere in discussione lo status quo del reale, riappropriarsi della propria facoltà di immaginare e renderla un rito collettivo.

Immaginare ciò che nel mondo dovrebbe essere accessibile a tutti imparando a distinguire i diritti universali dai provilegi particolari, senza fustigarsi se si ha già ottenuto ciò che si vorrebbe per tutti, ma anzi, usando la propria condizione per facilitare il miglioramento di quella altrui.

Rimane così un’ultima domanda che ci assilla da più di un secolo e che lascio a voi: Che fare?

Cari Compagni,

per quanto si possa apprezzare l’iniziativa di una piattaforma aperta ai simpatizzanti per la discussione, residuato di tentativi vecchi di dieci anni e più tra Pirati, 5Stelle e DiEM, mi chiedo: è davvero necessaria?

Davvero il partito non ha il polso nei territori di chi possa contribuire all’elaborazione di una proposta politica che già così è piuttosto accettabile? Di quali siano le persone da avvicinare e a cui proporre un impegno? Davvero non è convinto di ciò che propone?

Perché ho il sospetto che il problema non sia la proposta politica, ma piuttosto l’immaginario politico, oggi di fatto una corrente esterna del PD che rinuncia a ogni velleità egemonica in nome di un riformismo che mi pare fuori tempo massimo. Che sia piuttosto la contendibilità della leadership locale e nazionale che rinuncia a responsabilizzare i giovani (e a 30 anni faccio fatica a definirmi più tale).

Decidiamo quello che decideremo, ma manca tra le aree di proposta quella fondamentale: cosa il partito voglia essere. Non c’è tra lo spazio di proposta quello per pensarsi soggetto autonomo e desiderante (Fisheriano, se vogliamo un punto di riferimento) che rifondi immaginario e linguaggio, che si faccia editore nel senso più nobile di curatore culturale.

C’è tanto bisogno di riprendere a fare politica per molti di noi, ma di farlo in uno spazio che si immagini trasformativo e orientato al futuro, che sia coraggioso e innovativo nelle proposte, che si ponga in ascolto de visu a partire dalle compagne che oggi hanno scelto il reflusso.

Vorrei svegliarmi ogni mattina nel letto con una di voi, con cui abbiamo deciso di vivere insieme in questa grande casa, dove sia normale incontrarsi nei piccoli vuoti quotidiani, in cui prenderci cura, scoprirci, amarci.
E non è importante se la sera prima ci siamo prese cura anche dei nostri corpi nudi, se abbiamo dormito abbracciate tutta la notte o se semplicemente il tuo respiro ha guidato i miei momenti insonni di nuovo verso i sogni.
Vorrei alzarmi e avere il tempo di preparare la colazione per tutte, o trovarla ogni tanto già preparata, in un’abbondanza di tempo sottratto al lavoro.
Vorrei comunque ogni tanto andare a scuola, un po’ più tardi di adesso, e poter chiedere alle ragazze “che cosa vogliamo fare oggi?” e star loro vicina come posso, un piccolo desiderio alla volta.
Vorrei avere il tempo di vedere con calma le amiche che non vivono con noi, ma con cui è possibile comunque costruire una quotidianità, prendermi cura anche di loro per come me lo lasciano fare, e lasciarle prendersi cura di me, per come possono.
Vorrei vederle in uno dei mille terzi luoghi del quartiere, gestiti disordinatamente, in cui si sperimentano cucine, botteghe, officine, laboratori, ludoteche, salotti e silenzi. Senza dover rientrare di un soldo, ché le spese le paga il comune.
Oppure invitarle nella grande casa caotica dove viviamo, nella cucina dove c’è sempre qualcuno, nelle camere che non hanno più occupanti precise, nel soggiorno in cui i cuscini del divano sono diventati kaleidoscopi cercando di prendere la forma di ognuna che li ha vissuti, nello studio dove disegni a metà e testi incompleti si intrecciano su tavoli, pareti e cassetti, con le foto e i ricordi che ci ha lasciato ogni persona di passaggio.
Vorrei non dovermi preoccupare di una visita medica o del dentista, e avere l’ambulatorio a due passi da casa, come tutto il resto che serve.
Vorrei che le carceri e le questure, le comunità in cui nascondere la malattia mentale, i funzionamenti atipici, fossero irraggiungibili, perché inesistenti, come tutto quello che non serve.
Vorrei passare i pomeriggi con le bambine che abitano la nostra casa (figlie mie, se madre è un ruolo di cura e non di generazione) per parchi, boschi, musei, a imbrattarci di vernice e terra o a inventare mille storie.
Vorrei camminare con loro per strade alberate, coi ciottoli sotto i piedi a volte nudi, coi muri colorati dai murales, e col rumore di una bicicletta cigolante e di un uccellino sperso a sostituire quello monotono delle auto.
Vorrei tanti teatri gratis, e tante biblioteche, e musei, e cinema, e mostre.
Vorrei che il lavoro, quello pagato perché essenziale a noi, prendesse giusto un po’ di tempo nella nostra vita, per fare quello che serve e non troppo di più, perché forse è vero che l’arte non può essere un mestiere per restare tale, ma allora ci serve il tempo per coltivarla senza doverci preoccupare delle bollette.
Vorrei che il lavoro, quello inutile e dannoso che serve solo al capitale per riprodursi, non esistesse più.
Vorrei che il lavoro, quello faticoso e usurante, adesso lo facessero le macchine.
Vorrei che ogni nuovo incontro fosse vissuto a cuore aperto, con l’ingenuità e la curiosità di chi non si può precludere nulla, di chi vuole lasciarsi colpire dagli incastri unici che si possono creare tra due mondi.
Vorrei che amare fosse una cosa semplice, che ci concedessimo di permeare le nostre vite, di inseguire la bellezza.
Vorrei che una relazione affettiva non ne escludesse altre, che fossimo abbastanza tranquille da non temere la fragilità e l’abbandono, ma che provassimo a vivere l’amore come una pianta infestante, capace di moltiplicarsi dove c’è, invece che una risorsa scarsa di cui essere gelose.
Vorrei che il corpo con cui nasci non ti assegnasse dei ruoli, non proiettasse su di te delle aspettative, che lasciasse aperta ogni maschera per la tua vita.
(Vorrei a essere sincera un mondo unisex, che il dimorfismo sessuale e la riproduzione sessuata continuano a non convincermi, troppo facile ogni volta dividerci di nuovo in due.)
Vorrei poter non avere paura del futuro, fidarmi che tanto una soluzione si troverà, perché abitiamo tutte la stessa Terra, perché abbiamo imparato che non si può stare bene a discapito di chi abbiamo intorno.
Vorrei poter andare a dormire con una di voi affianco, sapendo che quando ci sveglieremo domani, un vorrei per quanto piccolo sarà diventato realtà.

(Ascolta su Bobo)

Abele, scusami Abele
io, davvero, non volevo
è stato un istante, un istante di rabbia, il primo e l’ultimo
Abele, me lo avete insegnato voi a comportarmi così
non hai mai trattato con gentilezza un montone tu
e nostro padre, non ci ha cresciuto che a schiaffi, per ogni errore
e ogni delusione
e io ero una delusione
È stato solo uno spintone in una discussione, Abele, e tu sei caduto, hai picchiato la testa
Oh scusami Abele, scusami!
Tu devi scusarmi, tu che non puoi più
Io non mi pensavo capace di uccidere, oggi io non mi credo essere stato capace di uccidere
Ma tu mi rinfacciavi ancora una volta la soddisfazione nei occhi del padre e del Padre davanti al sacrificio dei tuoi montoni
Ci hanno cresciuti Abele convincendoci di avere uno scopo nella vita “onorare il padre”…
io non ci credo più, non posso crederci più, che scopo ha oggi la mia vita, che scopo ha?
Mi sono piegato la schiena nei campi, ogni giorno, per coltivare il grano per mettere in tavola il pane, per farvi avere tutti i giorni frutta e verdura sulla tavola
Ma i vostri occhi e i suoi non se ne sono accorti mai
Io ai vostri occhi e ai suoi, sparivo
Io che mi sforzavo ogni giorno di una generosità quotidiana, di un impegno silenzioso e costante, di una presenza sicura, io sparivo
(mi davate per scontata?)
E non potevo sentirti Abele farti bello del tuo lavoro di pastore, in questo Eden dai prati verdi e senza lupi, dove le pecore camperebbero anche da sole
Non potevo sentirti, quella sera al tramonto con le mie mani callose e la terra ancora nelle mie narici, decantare il tuo sacrificio, quando i miei, le messi frutto di mesi di lavoro, messi che non crescerebbero da sole, soffocate dal bosco e dal prato, continuavano a essere ignorate.
E non so quella sera in cosa fosse diversa, Abele, quella sera io come fossi diverso, ma ti spinsi, del resto era l’unica lingua che conoscevi, tenero sbruffone
E niente Abele, io ti spinsi e tu non sei più qui

e lui non è più qui
e così, padre, parlasti col Padre e per quel primo e quell’ultimo, unico mio momento di rabbia, accecato dalla tua di rabbia, che ti proteggeva e ti protegge dal tuo dolore, dalle tue colpe, dalle tue contraddizioni
tu, padre, decretasti: “fine pena mai”
come se quella pena potesse finire, il rimorso, la colpa,potessero scomparire
come se non mi alzassi ancora ogni giorno chiedendomi come io lo avrei potuto evitare, cosa io avrei potuto fare per essere migliore o appena decente, in cosa io avessi sbagliato per non essere riuscito a imparare una non-violenza che nessuno poteva insegnarmi.
(mi sveglio ancora tutti i giorni chiedendomi cosa altro avrei potuto fare per essere amata?)
ti chiedo padre, come pensavi potesse finire una pena marchiata nel mio corpo, un corpo che si fa manifesto di quella violenza ancestrale, la violenza del padre e del fratello, la violenza del maschile
quella violenza che non ho mai capito, quella violenza che non ho mai agito con dolo, o con convinzione.
Quella violenza di cui sono stato capace una volta, una sola e unica volta, per abitudine, leggerezza, inconsapevolezza.
Per errore.
ti chiedo padre, la tua pena se è mai iniziata, se il tuo rimorso per la violenza che ci hai mostrato, e agito, sia mai comparso
ti chiedo padre, se davvero sei così inconsapevole da pensare che questo corpo non fosse di per sé già una pena…

Feci voti quel giorno, quel giorno in cui col marchio arrivò l’esilio dalla vostra ipocrisia
Ripudiai la rabbia e la violenza
Mi promisi di espiare con l’esempio la mia colpa, o almeno cercare di allontanarla, di soffocarla, di imparare a fidarmi di poter agire in maniera diversa
Feci della mia vita testimonianza di cura e disinteresse, vissi nella prassi dell’abnegazione e della meraviglia
Mi trovai costretto a viaggiare, d’improvviso divenni apolide, nomade, vagabondo, migrante, senza più un posto da chiamare casa.
Ovunque mi fermassi insegnavo a coltivare le messi e innestare la frutta
Ovunque mi fermassi mi mettevo in mezzo alle liti, mi facevo raccontare altri modi di gestire l’infelicità
Ovunque mi fermassi mi perdevo negli occhi delle persone, nei loro piccoli gesti, nei loro racconti sempre fatti a metà, nei mondi fino a quel momento impensabili che mi aprivano davanti agli occhi
(è davvero così strano che continui a innamorarmi di tutto?)
Finché non riuscivo più a nascondere il mio corpo, il dolore che portavo dentro, la violenza di cui era eco eterno, era un dettaglio, una svista, un momento di eccessiva tranquillità dove mi lasciavo andare, dove riuscivo a essere me stesso, svestivo i panni del vagabondo e tornavo per un momento, uno solo brevissimo Caino
E allora, insieme a me, diventavo anche il fratricida, improvvisamente ci si ricordava fossi straniero, mi riscoprivano mostro, assassino, violento
Sparivano le messi, gli alberi da frutto, i racconti, le ore passate a bere insieme, a scoprire mondi
Sparivo io
E ogni villaggio mi perdevo un po’ di più, nascondevo il mio corpo, cercavo di dimenticarmelo, e con esso il mio desiderio
Ero diventato zelota, missionario che si dimentica di sé pur di cercare un posto nel mondo che non troverà mai, ero un archetipo ormai, mi ero fatto Prometeo pur essendo uomo e non avendo più un Padre da tradire

Finché non sono arrivato nella terra di Nod, finché non sono arrivato da te, Lilith, e nella tua contrada di emarginati, liminali e indicibili
Dove mi prendi con te, incurante del mio passato, accomodata nelle pieghe del mio presente, cercando con gli occhi il mio futuro
Dove mi accogli in te, Lilith, incurante della mia colpa, e mi lasci perdere nei tuoi occhi, nel racconto di mondi che hai potuto soltanto immaginare
Mi hai insegnato il perdono Lilith, mi hai insegnato che quello che si rompe si può aggiustare, insieme
Mi hai finalmente guardato, con l’affetto con cui una madre guarda sua figlia, un maestro il discepolo che lascia la scuola
Con la complicità con cui si guardano gli amanti
Mi sono persa nei tuoi silenzi e nei tuoi sguardi, ho conosciuto il tuo dolore e ti ho mostrato il mio, fondendoli in un sogno, nell’utopia di un mondo diverso, di un mondo nostro
Amami Lilith, ti prego, amami, amami ancora!
almeno tu senza riserve, senza doverti dimostrare nulla, senza dover aver paura di questo corpo, senza dover interpretare i tuoi segni
lasciami perdere in te e perditi in me, amami ogni giorno, con spontaneità, come fosse un’abitudine presa da bambine, qualcosa di immanente dal tempo che non può che essere
amami nei piccoli gesti, nel tuo essere presente nei momenti vuoti, nel riempire le soglie, nel sognare insieme futuri sempre diversi e finora impensabili
Non lasciarti spaventare dal dolore che ho lasciato alle mie spalle, guarda l’affetto che semino davanti a me, per raccoglierne poi i frutti
Amami Lilith, ti prego, amami
Ma anche tu Lilith, mi hai rifiutato, in un modo nuovo e bellissimo, rifiutando la mia colpa, ma soccombendo alla mia voglia di vivere
Ti sei allontanata Lilith perché sono strabordata nel momento in cui non ho più dovuto trattenermi, non ho più dovuto nascondere me e il mio corpo, e tu ti sei sentita scomparire
Ci siamo sentite vivissime insieme, mi hai insegnato la fiducia nel possibile, abbiamo vissuto vite afferrando i sintomi del nostro esistere
(Finché per te non è stato troppo, finché io per te non sono stata troppo)

Ho vissuto ancora per qualche tempo a Nod, prima che l’aria ferma e quel presente immobile mi costringessero a ripartire, sapendo per una volta che almeno lì, almeno da te sarei potuta tornare, a piccoli pezzi, a piccoli passi
Ora continuo a vagare di villaggio in villaggio, per insegnare un’altra vita
Ora semino senza mai raccogliere, la terra che aro, il grano che semino, cresceranno, ma non sarò lì per vederle
Vago come un nomade a cui non si può dare una casa
Vago cercandoti ancora Lilith, sperando di ritrovarti, altrove, con un cuore ancora più grande e aperto, col cuore che avresti voluto avere
Vago portandomi addosso la colpa di un momento, di un unico momento di rabbia
L’abiura impossibile di un corpo che racconta violenza
“fine pena mai”

Guardava dal balconcino della cucina quel pezzo di città che si preparava al riposo.
Le tapparelle che si abbassavano, i gatti imperterriti sui tetti, ignari che il tempo civile e i padroni prescrivevano il loro rientro, luci che si spegnevano, televisori che pian piano terminavano il loro canone tornando al silenzio.
Sopra di lui il cielo stellato, a bassa definizione in città, con sole poche stelle e pianeti che più che figure sembravano lucciole in un ricordo d’infanzia.
Dentro di lui metà della bottiglia di birra appoggiata sul tavolino affianco al libro che provava a leggere.
Lavorare con orari sfasati rispetto al mondo gli regalava queste istantanee uniche della città, un punto di vista segreto eppure in piena vista, diventava custode di una verità evidentemente invisibile.
Leggeva poco in quei momenti, ma la città gli forniva tutte le storie di cui aveva bisogno: ogni dettaglio diventava un incipit, ogni figura in controluce alla finestra un personaggio, ogni angolo in quello scorcio di città un palcoscenico

Oltre la ringhiera calava il sonno.
Palpebre calavano sulle finestre delle case, gatti senza orologio al polso ignoravano il momento e i doveri, il canone del coro di televisori dissolveva al nero.
Il cielo stellato ripreso in Super8 sembrava le lucciole impresse su una pellicola vecchia quanto lui.
La legge morale aveva ceduto il posto a mezza bottiglia di birra, i buoni propositi riassunti in un libro che non leggeva mai.
I tempi dispari conservano punti di vista eccezionali, mostrano il vero invisibile a ciò che non sia evidente.
Nei libri non trovava raccontati i dettagli che aveva davanti, le figure in controluce incorniciate dalle finestre, agitarsi sui palchi negli angoli della città.

Pioveva sabbia.
Le case chiudevano gli occhi, i gatti facevano voto di povertà e anarchia, ogni canale su un diverso registro spariva con un taglio affatto netto.
Proiettavano le lucciole riprese in Super8 quando era bambino.
Un timido edonismo assunto a morale, di cui non si poteva conoscere lo scopo.
La verità rimaneva in bella vista fuori dal mazzo, spaiata come il battito in più che ignori nelle attese quadrate.
Negli angoli della città spettacoli di ombre animavano realtà mai raccontate prima.

Pioveva sabbia.
Gatti rivoluzionari strappavano pagine dal catasto agricolo, col tacito benestare della nobiltà.
Erano invecchiate male le inchieste voyeuristiche della controcultura.
Il piacere, diventato mezzo, smetteva di essere tale senza capire perché.
Al mazzo di tarocchi mancava una carta, aspettava che il cartomante smettesse di tamburellare sul mazzo e disponesse le carte in croce, per una verità di certo falsata.
Gli ultimi della città apparivano brevemente illuminati dai fari delle auto di passaggio, e subito scomparivano, dimenticati.

Pioveva sabbia.
Gatti rivoluzionari strappavano pagine per conto del potere.
Era tempo di seppellire i padri.
Disimpararono l’orgasmo, accontentandosi di un’ombra di vita.
Il matto aspettava il racconto del proprio destino, per sconfessarlo di nuovo.
Nessuno vede la periferia quando i lampioni sono spenti.

(Questo racconto può anche essere ascoltato su Bobo)

Mischi un mazzo di Tarocchi. Lo sai che non ha senso, che non c’è nulla di scientifico, razionale o ragionevole in ciò.
Ma ti dà sollievo, ti dà modo di pensare, dici.

IV L’Imperatore
Questo è facile, potrebbe avere la faccia di Musk o di Bezos, il potere economico sempre più ristretto nelle mani di pochi, capaci di controllare la stampa, la politica, le merci, i dati.
Il potere politico popolato di prestanome ormai irrilevanti, l’epoca dei grandi movimenti di massa sembra finita.

V Il Papa
Chi è oggi il potere spirituale? Dio è morto, la Chiesa è in crisi, a chi ci rivolgiamo? Alla Scienza.
Oggi il Papa non ha volto, se non quello dimenticato di Nobel su una medaglia.
La Scienza si è fatta impersonale fede collettiva, metro di verità del mondo, che si rivendica oggettiva e distaccata dallo scienziato e dalla morale.
La Scienza non si può più contraddire, la Scienza che si è fatta Tecnica e non è più in grado di guardarsi allo specchio, di guardarsi dietro e dentro: può solo correre avanti verso il Progresso®, in una sequenza di bombe, droni, sedicenti intelligenze che ripetono il reale.
La Scienza si è fatta morale collettiva, ci siamo dimenticate che si accompagnava ad altre parole: borghese, rivoluzionaria.
Non tutta la scienza ci piaceva, sapevamo che la scienza racconta il mondo di chi la fa, di chi la finanzia, che c’è la nostra e la loro scienza, che la controcultura era anch’essa scienza.
Invece adesso scendiamo in piazza con il report dell’IPCC al posto della Bibbia.

VIII La Giustizia / XX Il Giudizio
Abbiamo sempre cercato di evitare l’arbitrio del Giudice finché non eravamo noi sul banco degli imputati, allora abbiamo chiesto clemenza, discrezionalità, eccezione.
Le macchine hanno cominciato a emettere sentenze di cui non conosciamo più la ragione, che replicano il giudizio di uomini del passato.
È tutto finalmente meccanico, la verità inappellabile, oggettiva perché privata di soggetto che la pronuncia, il tempo lineare fino alla fine dei giorni.
Tutto è già scritto, non serve più il libero arbitrio, ma solo seguire il corso delle cose, la conoscenza ci guida verso il Progresso®.
Servono davvero due Arcani diversi per il giudizio divino e quello dell’uomo, o sarà la macchina a dipanare il mondo?

XVIII La Luna / XIX Il Sole / XVII Le Stelle
Gli astri, sono Arcani contraddittori, se è Luna non è Sole e tanto meno Stelle, terzo non dato e il vero che si oppone al falso. Aristotele, non mio cugino.
Come si può vivere così? Senza sapere da che parte sta il bene e il male, in quale direzione bisogna andare?
Servono certezze all’uomo, esperti di cui potersi fidare, con le risposte alle domande che gli si pongono. È finito il tempo per gli intellettuali sofisti, secondo i quali tutto è più complesso, dipende, non si possono dare risposte tenendo in considerazione solo un aspetto delle cose.
Per fortuna ci sono gli esperti a salvarci, con le loro certezze, i loro entusiasmi, chiederemo a un astronomo quale è vero tra il Sole, la Luna e le Stelle, a cosa ci serve più un poeta che ce lo racconti?

XXI Il Mondo
Questo invece è un Arcano che deve restare, perché non c’è nient’altro che il Mondo.
La Realtà è l’unica cosa che davvero conta, perché con quella poi ci interfacciamo.
E per fortuna la Scienza ci insegna come conoscerla, ci mostra che la Realtà è una, chiara, oggettiva, uguale davanti agli occhi di tutti, e chi non la vede deve essere malato, ma lo si può curare.
Non serve altro oltre la Realtà, il realismo non è una scelta, è una necessità per non perdere tempo, per dare il massimo per correre verso il Progresso®.

VI L’Innamorato
Chimica dell’attrazione, dell’alterazione. Chimiche le fondamenta della mente. Chimico il benessere.
Ci permetteremo ancora di innamorarci, di interrompere il tempo della produzione, la linea che sforna prodotti sempre meno tangibili?
In quale versione del DSM comparirà il disturbo da affezione immotivata, di che colore sarà il filtro d’amore al sapore di psicofarmaco, la famiglia finalmente sogno borghese della gestione patrimoniale sostenuta non più dall’obbligo, dalla decenza o dal pudore, ma dalla rassicurante chimica.
Innamorarsi per scelta, come atto razionale, ragionevole.

XII L’Appeso
Facciamo un gioco, guardiamo dove ci ha portato il Progresso® e poi mettiamoci a testa in giù, guardiamolo di sbieco, cosa vediamo?
Lo so che sembrano case sbriciolate dalle bombe, bambini affamati, senza tetto in città di case vuote, scheletri sul fondo del mare, foreste abbattute per fare spazio alla soia, ma è solo una questione di prospettiva, per favore adesso rimettiti composta, siediti bene, mento alto, sguardo in avanti verso il futuro, vedi che adesso ha tutto un aspetto diverso: la pace, la cooperazione internazionale, i programmi di inclusione sociale, le borse di studio, la fine della fame nel mondo…

X La Fortuna
Quindi non ti sembra che tutto sia così definito e inevitabile. Mi stai dicendo che nella vita affronti delle scelte e non sei mai sicura di quale sia la decisione giusta?
Che hai visto medici sbagliare diagnosi, Intelligenze condannare innocenti per la loro razza, esperti contraddirsi tra loro e il Progresso® creare povertà intorno a te?
Preferisci leggere i Tarocchi perché ti permettono di andare dove vuoi, di non dover sottostare a regole d’altri, di non dover sempre ragionare su cosa sia realistico, possibile in questa Realtà, ma di poter sognare anche ciò che è desiderabile, possibile in assoluto?
Hai bisogno di storie, con trame poco lineari che rassomiglino alla tua vita, dove di certezze ne hai poche e tutto sembra legato al caso, a singoli insignificanti episodi.

II La Papessa
No, non è di nuovo il Papa, questa volta è l’inganno, è lo spirituale che diventa temporale, reale, il dubbio.
È la fede che rinasce ed entra ed esce dalla Scienza, che distrugge lo scientismo riportando la scienza tra gli uomini, sbriciolando le sue certezze monolitiche, cementandola nuovamente con la morale.
La Papessa è una giovane rivoluzionaria che accusa la scienza borghese di confondere il reale con il necessario, di ammantare di inevitabilità le scelte.
La Papessa è una manager in carriera che accusa la scienza rivoluzionaria di aver perso ogni contatto con la realtà, di aver rinunciato a ogni empirismo pur di inseguire un sogno.

IX L’Eremita
Sei tu dici?
In una casa in appennino lontana da tutto ciò che va troppo veloce, a coltivare un angolo di mondo.
In una casa in pianura dove continui a leggere cercando qualcuna che abbia già scritto quello che stai pensando perché non puoi essere la prima, ma non sai dove cercarlo perché la Scienza sembra raccontare un altro mondo, non il tuo.
Sotto un albero in mezzo al prato a cercare di ignorare il tempo che corre, fissando i dettagli che scorrono intorno a te.
Sei tu che leggi i Tarocchi invece che il giornale perché hai bisogno di guardarti in faccia, dentro di te, di capirti, di raccontarti, di scoprire i tuoi di archetipi, prima di poter provare a interpretare l’Altro.

Ø Il Matto
Sarai tu.
Quando continuerai a leggere i Tarocchi per raccontare storie sul futuro, noncurante se siano realtà o desiderio, quando esplorerai le possibilità ascoltando solo te stessa, accettando il terzo incluso e il principio di assoluta contraddizione.
Che alla Scienza sostituirai nuovamente la politica, al realistico il desiderabile, al Giudizio fatalista la Giustizia liberatrice.
Stesa sotto il Sole, la Luna e le prime Stelle nello stesso momento, ascoltando il bene e il male che convivono anche in te, l’oppressa e l’oppressora.
Innamorata, euforica, rabbiosa, depressa, triste e sollevata, forse nello stesso momento, perché così hanno voluto gli incidenti della vita.

Il Matto è colei che esperisce la follia, pratica epistemica che rifiuta un senso generale delle cose, che significa ogni evento di per sé, senza legami o vincoli con gli altri, rifiuto radicalissimo della Scienza e della sua logica, teoria del tutto intrinsecamente contraddittoria nel rifiutare il concetto di tutto e accettare la propria contradditorietà.
In un’epoca che sta elevando la Scienza (reazionaria perché realista) a metro inscalfibile della verità collettiva, ogni spazio di irrealtà, di contraddizione o di narrazione, la risoggettivazione e risemantizzazione della propria esperienza, l’ascolto di sé stesse nelle forme che sfuggono la ragione per riconnetterci con le nostre emozioni più urgenti e importanti, diventano rifugio necessario per sperimentare la rottura con la cappa egemonica di realismo che ci opprime.
Il recupero, prestito e trasformazione di immaginari permettono nel loro essere necessario altro (rifiutato) dalla Scienza di aprire istintivamente quegli spazi di esplorazione di sé, del noi, del possibile, del desiderabile che le istituzioni del nostro tempo non sono più in grado di (né possono) fornire, ma che sono ugualmente necessari all’esperienza umana e al suo rapporto col futuro.

Cara grande famiglia brocca (sui blocchi o nel contesto che preferite),

chi scrive scrive subito dopo le Olimpiadi, il che suggerirebbe di non farlo e aspettare un po’ di tempo per vedere se il pensiero resta lì.

chi scrive ha abbandonato ogni velleità di agonismo a 14 quando un ginocchio ha detto basta su un campo da rugby.

chi scrive probabilmente non aveva mai visto una gara di arrampicata prima delle Olimpiadi.

Ma troppi pezzettini sembrano incastrarsi dentro e fuori l’arrampicata per non provare a condividerli.

Possiamo partire dalle prove di boulder femminili, in cui ho avuto l’impressione (sia in semifinale che in finale) che i blocchi fossero stati tracciati assumendo una certa altezza delle atlete.

Flashback a un pomeriggio in palestra in cui su una lavagna c’era scritto (senza dubbio da mani profane) un pensiero tipo “meno tracciatori più tracciatrici”.

Cinque delle atlete che hanno partecipato alla combinata olimpica non superano il metro e sessanta e solo una (MacKenzie) è più altra di un metro e settanta (e mi ha dato l’impressione spesso che i blocchi fossero tracciati sulla sua misura). Nella gara maschile invece due solo atleti erano più bassi di un metro e settanta e parecchi partecipanti erano oltre un metro e ottanta.

L’impressione è stata quindi di percorsi tracciati da mani maschili, senza particolari passaggi stretti (o discese) per valorizzare chi è fisicamente più compatto.

Delle dieci persone che hanno tracciato i percorsi per la gara olimpica solo due sono donne (entrambe nel gruppo per i blocchi), così come sono quasi sempre uomini gli allenatori, i cronisti e (dalle poche informazioni reperibili in rete) fu un uomo a disegnare il percorso di speed.

È come se anche nello sport sia lo sguardo maschile a definire le cose, siano ancora gli uomini a stabilire il campo di gara per loro e per le donne.

Saltiamo sul ring, a nessun uomo viene richiesto di dimostrare di avere un corpo conforme (Phelps dice qualcosa?) o di non essere troppo donna per gareggiare, nemmeno nelle discipline artistiche (dove comunque non c’è il programma maschile come nella ritmica o nel nuoto, o viene adeguato cambiando gli attrezzi della ginnastica artistica): le competizioni femminili sono quindi le competizioni altre, quelle separate, quelle per cui devi dimostrare di poter partecipare, le maschili invece una sorta di Open.

Mi sarebbe sinceramente piaciuto vedere le due gare svolgersi sullo stesso tracciato, una di fila all’altra, per vedere quanto ci sia effettivamente una differenza.

Per fortuna c’è la speed (e le distanze dell’atletica e del nuoto, e il ciclismo su pista, …) a ricordarci che comunque gli uomini sono più bravi e prestanti, e che quindi le categorie femminili protette sono fatte per non umiliare le atlete e dare anche a loro una possibilità. MA

Ma come dicevamo prima il campo di gara non è sempre pari, sono considerati sport (prestigiosi) quasi solo le forme in cui un corpo archetipicamente maschile ha un vantaggio.

Ma soprattutto quanti uomini riesco a vivere di sport e quante donne? Quanti arrampicatori professionisti ci sono e quante arrampicatrici? Quante gare e imprese maschili in più sono trasmesse e diventano appetibili per gli sponsor? Quanto la ricerca su allenamento e prestazioni tiene conto del corpo femminile (quella medica per esempio molto poco)?

Nella gara femminile è stata molto più evidente la differenza tra specialiste della corda, dei blocchi e Janjia Garnbret.

L’impressione di assistere ancora uno sport più immaturo, in cui le atlete molto più degli atleti non riescano ancora ad allenarsi in maniera totale, e il talento generazionale quando arriva è incontrastabile, ma arriva sempre prima per gli uomini (per tornare in bicicletta, tra la prima Sanremo di Merckx e il primo mondiale di Vos ci sono 40 anni).

Mi viene da chiedermi se quel secondo e qualcosa di differenza nella speed sia davvero necessario: se disegnando un altro muro e garantendo la stessa continuità e specificità di allenamento ad atlete ed atleti non sarebbe possibile anche ribaltare la situazione (e chiedere agli uomini di dimostrare di avere avuto livelli di testosterone abbastanza alti in pubertà perché altrimenti, signora mia, con un bacino e le articolazioni meno rigide sono capaci tutti)?

Mi hai detto che quella sera dovevi fare serata (un dovere categorico), perché non avevi altro momento, perché a lavorare per gli altri quei momenti per te li perdi.
Vivi una vita asincrona, e il mondo sembra non accorgersene, ignorare che dietro al bancone del bar, davanti al forno della panetteria, in tutti quei lavori che nascondiamo nel buio della notte o nei silenzi delle domeniche, ci sono delle persone che mettiamo ai margini.
C’è un tempo civile, che come sempre detta la norma, uno statuto di desiderabilità, e chi ne resta fuori, a volte perché necessaria a garantirlo.
E mi risuona nei frammenti della mia vita, a volte troppo vuota fino a che, verso le sei, finisce il tempo civile del lavoro salariato, e densa, piena, frenetica poi.
Mi piace pensare che se lavorassimo meno sarebbe più semplice gestire i tempi dispari delle nostre vite, trovare nuove sovrapposizioni in ritmi spaiati.
Mi hai suggerito però che così facendo si potrebbe creare solamente più tempo libero, e più lavoratrici dei servizi che riempiono quel tempo escluse dal tempo civile, costrette a vivere in levare, fuori sincrono.
E non ho una risposta da darti, solo altri dubbi.
Forse con più tempo libero è possibile invece che ci riapproprieremmo delle nostre vite, facendoci carico ognuna di preparare qualcosa da condividere per le altre, smettendo di esternalizzare pezzi di lavoro (domestico, di cura, di ristoro)? Forse lavorando meno sarà più facile lavorare meglio? Forse se il lavoro diventa una parentesi nella nostra vita diventa meno alienante affrontarla anche se ci porta fuori da un tempo civile, che forse a quel punto sarà rotto nella cacofonia di vite lasciate con troppi silenzi per non riscoprire il suono proprio?
Forse no, hai ragione tu, la comodità di trovare le cose pronte, di non doverle imparare, è per tante troppo grande. Forse anche se poco il lavoro che ti obbliga fuori dal tempo civile non sarà mai sopportabile.
Ho una paura simile di fronte a questo parlare di settimana corta, che comprima il tempo civile in meno giorni, senza turnare, con un lunghissimo fine settimana ancora sincrono, dove ancora la spesa, le visite, le code allo sportello obbligano o all’astensione dal lavoro, o a portare qualcuna in più a lavorare fuori dal tempo civile del lavoro.
La scuola una volta era spesso aperta il sabato, un sabato in cui i genitori che lavoravano durante il tempo civile del lavoro potevano esserci.
Cerco allora di immaginarmi una società senza tempo civile, in cui il lavoro sia rarefatto e irregolare, e ho problemi a immaginarla fino in fondo, ma sulla superficie la conosco.
Sono stati e sono i miei anni di università, a studiare quando riuscivo, fosse domenica o le quattro del mattino, e a trovarmi porta palazzo vuota perché avevo perso il conto della settimana, voler passare l’aspirapolvere quando tutti dormono, e voler dormire quando fuori la città si è risvegliata frenetica e chiassosa.
Possiamo però immaginarci a lavorare tre giorni a settimana su turni sempre mutevoli, fare di ogni giorno tanto un Sabato, quanto una Domenica, un Lunedì, un anonimo Mercoledì.
Vorrei provarci, a distruggere anche questo, a ricercare una fluidità nuova, di incroci sempre probabili, disorganizzato organizzarsi.
In fondo, ancora una volta, lavorare molto meno, ma farlo tutte, e in modo utile.
Ma ci sono due tasselli che non riesco a mettere a fuoco: la scuola e le sue ragazze, la sincronia dei loro tempi con le famiglie, e i grandi riti collettivi.
Ma se ormai il calcio lo giocano sempre, la messa è finita, e le piazze sono vuote, e famiglie ricomposte e disperse cominciano coi pranzi di Natale a Sant’Ambrogio, per la scuola non so se riesco a immaginare una soluzione.
Perché una scuola non su sette giorni ricreerebbe velocemente il tempo civile appena abbattuto, e non si possono tenere le ragazze a scuola senza riposo, ma nemmeno rendere la scuola un’esperienza sporadica.
E fosse anche nuovamente una scuola su sei giorni, turnando però i riposi, potresti non sincronizzare le classi delle sorelle, e i turni dei genitori?
Potresti lasciare le ragazze e le loro insegnanti andare in vacanza ciascuna in un momento diverso, creando una partitura di orchestra continua, senza silenzi e senza fortissimi, ma solo con controcanti e fughe tra sezioni?
Riconoscere in fondo una disordinata artigianalità nell’educazione, invece che l’apparente linearità del sapere trasmesso.
Ho bisogno di non smettere di immaginare un mondo oltre la modernità, che riesca a liberare ognuna nel flusso caotico della sua vita, organizzando il mondo macrocosmico intorno al nostro intimo microcosmo emotivo, il bisogno di ritrovarci in noi e nelle altre che scegliamo, in una nuova famiglia da ricostruire e riimmaginare.
Ma alcune istituzioni sono ancora troppo totali, troppo radicate dentro e intorno a me, per riuscire a vederle da una nuova prospettiva, come nel Picasso più maturo, che mostrava il cambiamento nell’illusione della staticità.
Eppure continuerò a provarci, a cercare spiragli di un mondo storto e sghembo che potremmo chiamare futuro, col desiderio di andarci.
E ogni volta che non sono da sola a farlo, che un pezzetto delle vostre vite mi propone questo sforzo, è un regalo, un pezzetto di senso, che mi donate.

[Questo post si può anche ascoltare su Bobo]

This are the slides I prepared for a seminar at the 2nd Summer School on Agent-Based Stock-Flow-Consistent MacroEconomic Models